La paz que otorga el que habla demasiado

Vidas llenas a base de cincel y tierra; el viento sopla de nuevo, y trae el sonido de muchas voces que no dicen nunca alguna locura más. Silencio.
Hoy me toca caber en un mayo que se termina tal y como empezó; por la mañana. Y a mi el corazón no me quiere llevar, que lo cargo yo sobre mis pestañas; ámbar frío de diez mil y un años, pensamientos de espuma de jabón que se van, y se van sin avisar de que volverán.
Silencio. Sshh, aquí se intenta amar.
Silencio...

Verano de inviernos

No olvides, poeta,
meter julio en tu maleta,
es mes de mares
y mar de jueves.

No es como solía ser, para bien o para mal

Ha dejado de ser brisa por ser hoja seca y quebradiza; ha dejado de ser fuego para ser tormenta, electricidad que recorre huesos y tendones. Más allá de todo esto hubo una razón, escondida entre espinas de palabras graciosas con demasiado sentido. Lo más sencillo es lo que más me cuesta encerrar en esta sala de viento, que no deja títere con cabeza.
Más fuera y menos arriba, irreal, irreconocible, dentro está todo; todo lo que no es, instante que se ama y se pierde en el mismo instante en que el siguiente instante comienza, no es nada más que instante perdido; corre, corre, corre, corre, corre, que los dejas atrás. No tendrás cielo suficiente, no si no sigues el camino que te fue marcado con manchas de cristal; salta, salta, salta, salta, salta, que abajo quedan todos los instantes que ya no son instante.
Arriba, memoria, viajando en barco viejo de vapor.

Imagen y diferencia

Me gustaría saber qué haces en esas noches tristes...

El tren sale pronto, no olvides en casa tu cigarro sabor despedida.