No pensaste en cantar bajo la lluvia, y ya te ha llegado la tormenta; y eso es más difícil de conseguir que hacer que la primavera sea a mediados de nunca jamás. Te ha tocado la nube negra, hay que salir con la sonrisa puesta como una chaqueta.
Que te juzguen de friolero antes que de insensato; prefiero abrazarte y morir, antes que dejar que la tinta se acabe. Aunque este no sea ni el momento ni el lugar, tú y yo llevamos manchas de nieve negra, ceniza de sangre, una marca del paso del tiempo.
Y en el desierto, el mar se la tragará.
¿...a cuál?
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