El que busca

No tendría con qué describirme sin todas las palabras que he escrito. No podría definir mi propio límite sin los espacios en blanco, sin los silencios.

Y cuando la Bestia cae, yo le lamo las heridas. Porque ella es yo, y somos fuertes juntas.

La pasión nos agarró del pelo,
nos arañó la piel y nos deshizo los labios
-a besos-.
La pasión guió nuestras manos
y nos hizo follarnos
hasta destrozarnos

Sólo déjame en paz

Nan

Porque tú, Bestia, no me ves necesaria ahora,
es por lo que lucho.
No te maté a sangre fría
y tu me ahogas porque yo no pude.
Tengo tatuajes tuyos dentro de mi cuerpo

Lo que no quise decir, al tiempo que lo decía

Te confieso
que hace mucho que no escribo sobre ti.
Pero qué quieres que te diga, amor,
si no hay verso que pueda describirte
si no existe prosa que alcance a definirte;
si mis palabras desdibujan tu contorno
y sólo nuestra piel te lo devuelve
tal y como lo conozco.

Reencuentros bajo cero, cero, cero

Eh, cuánto tiempo. ¿Qué tal, Bestia?
Casi te había echado de menos. Si, si, ya sabes; los que se odian, se aman. Y qué amor, el nuestro. Pues yo soy tú, y tanto me odias que sin mi no vives.
Y es tal mi odio, que ya no es siquiera odio, sino un amor profundo y sincero. Porque, ¿qué podemos hacer sino amarnos, sino cometer por nosotros mismos todas esas locuras que hacemos cuando estamos enamorados?
Estamos locos por nosotros mismos. Tanto que incluso nos mantenemos con vida cada día, cada minuto, cada micra de segundo. Nos amamos hasta rozar lo indecente, Bestia, ¿no es cierto? Porque yo te amo, y tu me amas.
Y al amarnos tal y como nos odiamos, nos haremos ser mejores. Porque si nosotras dos nos odiamos, y ese odio es amor... imagínate al mundo, que no odiamos, sino que amamos. Amamos al mundo como la vida, como la dulce belleza de todas las cosas que se odian y se aman, a veces sin saberlo, y a veces sin que nosotras lo sepamos.
Te quiero, Bestia. Te quiero, no sé si por voluntad propia o por instinto, pero te quiero.

Dirección. Nunca es suficiente. Camino, camino, música, batalla, ser. No pares, no pares todavía; no es aquí, no es todavía, aún no hemos alcanzado lo mejor. Máximo, camino, no hay final, sigue, sigue, SIGUE caminando, sigue trazando, márcate, aún estás cayendo, no dejes, no te rindas, no pares, aún queda mucho por decir, mucho por hacer, mucho por cambiar, no debes terminar, elige qué debes continuar. Hay tormenta, no puedes dejar que los rayos no suenen, aprovecha la lluvia, sigue tu camino y empámpate de lo que cae, sigue, camina, no retrocedas, no te pierdas, no confíes, confíate, apártate de la senda, haz tu camino en el cielo, siguie andando, NO TE PARES, no, aún no, todavía más, aún puedes más, aún mejor, siempre mejor, siempre mejor, siempre mejor, SIEMPRE MEJOR

Los gatos que no hacían ruido

No sé qué tienen las noches tristes que me hacen sonreír. Ahí descubro mi puntito masoquista; punto al que acuchillo cada vez que me da por imaginar lobos esteparios que han hecho su guarida en mi.
Y ese si que es el verdadero momento en el que se puede pensar que me gusta sufrir por sufrir, porque soy tonta y punto. Puedo darle las vueltas que quiera, puedo mascarlo hasta que desaparezca, puedo remover recuerdos hasta quedarme sin memoria, pero seguiré siendo tonta porque me acusaré de ser tonta por actos que no son de tontos. A mí, tonterías las justas; las que hacen sentir bien, las tonterías que rozan la locura y el cómoesquenosemehaocurridoantes.
El lobo y el hombre, en un mismo interior.
...
Demasiado simple para significar "humano".
No hay ser más bello, más pequeño ni más infinito capaz de ser tan sumamente imbécil como el humano.
Después de todo, el humano lo es potencialmente todo.




Definitivamente, no soy un lobo. 

Melodías ajenas

Fiel a las noches de desarreglo emocional, hoy vuelvo a escribir. Vuelvo a escuchar más que la melodía de mi propia respiración, y escribo con suavidad para no despertar a nadie; aunque realmente no sepa muy bien a quién no deseo despertar.

Esta madrugada hace calor. ¿O es solo dentro de mi? Ni idea. 

Me duele el cuello. 

La próxima vez me castigaré escribiendo mil veces "no debo buscar mi ser en las cuerdas de un piano ajeno".

Finamente dicho, soy una persona desubicada en sus miles de cruces de caminos. Cualquier otro diría que soy una artista/música/escritora frustrada que se abandona como una mala puta entre los acordes de las canciones que hacen llorar (sobre todo por las noches), sin cobrar nada más que un mal sueño traído por la autocompasión.

Aunque ya ni la autocompasión me complace. Me queda el resquemor, como de estómago vacío, de que me faltan muchas cosas por aprender y de que no entiendo ni la mitad de lo que no llego a soñar.

De mis miles de caminos cortados, que me amenazan cuando llega la luna, me refugio en las melodías ajenas.

Hay veces en las que no sé qué hacer en una superficie en blanco.
En esos momentos, creo poder comprender el silencio. Y luego, me despierto.

Quién pudiéramos haber sido

¿Sabes? Anoche me desperté, no sé muy bien por qué. Puede que un mal sueño.
Recuerdo que abrí los ojos muy despacio. Por la ventana entraba una luz anaranjada, muy cálida, y pude ver tu silueta oscura recortada contra ella.
Dormías de lado, hacia mí, y aún llegaba a distinguir tus ojos cerrados; tu pecho subía y bajaba, despacio, con un ritmo tranquilizador. Tu respiración me hacía cosquillas en el cuello.
Recuerdo que te abracé, y que tu piel era suave y cálida.
“Tú podrías haberte llamado Carlos”, pensé.
“Podrías haber tenido el pelo corto y negro, o podrías haber tenido la piel oscura. Tal vez no habrías tenido esas pequeñas marquitas en la espalda.
Podrías haber nacido en Suiza y hablar alemán, francés o cualquier otro idioma. Podrías ser albino y trabajar en una agencia de viajes.
A lo mejor te habría gustado cantar canciones románticas, tocar el piano, el blues, la ensalada de arroz. Podrían haberte gustado los hombres.
Podrías estar casado.
Es curioso, pero tú no te llamas Carlos.
Tienes el pelo largo y castaño claro, y unas marcas pequeñas cerca de los hombros. Tus labios son bonitos y delicados. Y además, no te gusta el francés.
Tu piel es suave, morena, pero no mucho; aún no estoy segura de si te gusta o no la ensalada de arroz. Y no estás casada... aún no.
Si te hubieses llamado Carlos, estoy segura de que me habría enamorado de Carlos.”
Recuerdo que te cogí prestado un beso en ese momento, para devolvértelo por la mañana. Te diste la vuelta, dormida, y yo te abracé por la espalda con cuidado.
Me sonreí.
¿Sabes?
Yo también podría haberme llamado Carlos.
Y fueses quien fueses, me habría enamorado de ti.

Aquello lo cambia todo

Hoy el viento cuenta más cosas. No abras tus oídos
y mira dentro.

Luz. Sonido de sábanas. Ya no hay luz.

¿Sabes? Es cálido. Y bonito. Y dulce.
Y punto. Porque hay muchas más cosas, cosas que no se pueden contar a los niños; y hay cosas, cosas que no se pueden explicar a los adultos. Porque soy niña contigo, niña con amor de persona mayor
-pero amor de alguien divertido
y dulce
y suave
y cálido
y tú-
niña con ganas de hacerte el amor.

Ruge tres veces, de corazón y de lluvia fría

El cielo ruge
y mi mente ronronea.
La tormenta complace a la Bestia,
pues la Bestia es la tormenta
y la calma
y la lluvia fría
y el aire caliente
y el cielo negro,
y la Bestia ruge
y llueve caliente aquí dentro
y el corazón late frío
calmado
ronroneando por la tormenta.
La Bestia es la tormenta
y la tormenta y yo somos la Bestia,
[y la lluvia arde y el corazón se acelera
y la calma ronronea fría y brillante]
porque todos rugimos con la tormenta

Rawr

No es el día
sino en qué conviertes los segundos
en qué mañana decides levantar el pie derecho
en qué noche posan las garras tus entrañas

Selene despierta cuando hay luz/a ti, a mi

Esta es la última oportunidad para sentirte cansada. Hoy es el momento y el lugar para rendirse, aquí y ahora; el último segundo para el paso atrás que lleva a la celda.
Pero hoy, hoy... hoy has vuelto a firmar el pacto, el contrato; esta noche la Bestia gruñe y se sabe fuerte, más fuerte, con grandes cicatrices que le recuerdan las mil y una veces que has intentado amarla, que la has consolado y arrullado cuando el sol se iba.
Vivir es tuyo y tú eres de tu vida el  mayor indispensable. Tú, el mundo, el todo que puedes ser y que todo es contigo. Porque has sido, no, serás, no, eres, ERES, y eres contigo, con él, con el universo diminuto e infinito.

Despierta y vuelve a nacer. Porque no hay tú más que tú, y tú no eres tú sin ti. Y te necesitas, te necesitas ahora más que nunca, porque es hora de ver que es de noche y sigues sonriendo.

La fugacidad

La eternidad no es sino el más intenso de los segundos, el más memorable de los días, la más hermosa de todas tus vidas

Pesadillas hermosas

Los despertares son épicos si las noches son difíciles. Nadie dice nada de las noches que pasas pensando cosas sin sentido. Mediocres y hermosas, porque son hermosas al fin y al cabo, porque son creaciones, y toda creación tiene algo de divino. Y todo lo divino tiene algo de hermoso, de mediocre, y mucho de difícil; como las noches, como las pesadillas, como los sueños.

Noche de música 4

Despierta, despierta, quién sabe por cuánto tiempo. Despierta no hay sueños, los lobos los devoran al nacer.

El no dormir y las pesadillas

Haz pedazos los infiernos hasta que el día termine. Si algo ha de arder, que sea la dulzura de esta música maldita.

Noche de música 3

Algún día, algún día... algún día, ¡maldita sea!, yo estaré ahí arriba, y pelearé porque mi voz salga, por follarme al micro y que todos lo vean

Noche de música 2

Esta noche es un recuerdo constante, y tú vuelves a bailar conmigo. Porque nuestra canción suena, más fuerte, más mía que tuya, pero tan tuya que sonrío sin saberlo. Porque estos acordes fueron los que me guiaron en mis mil errores, en los que acabaron con nosotras más de lo que yo quise, esta voz la que dijo que no cuando yo decía que sí. 

Y ahora la escucho y me acuerdo, y tanto me acuerdo que sonrío sin saberlo. Porque tu recuerdo es hermoso y vivo, y echarte de menos es mi opción al igual que lo fue mi error.

I gave you my number

Noche de música 1

Estállame en el universo. Rompe los límites.
La implosión que da paso a tu vida. Hermoso, pequeño y genial humano.

Desgarro programado

No hay suavidad en las palabras que me desnudan las entrañas por las noches. No hay fuerza en mis huesos cuando se llenan de agridulce autocompasión.
¿Sabes? La luna entra por la ventana y me acuerdo de mi. Y me dan ganas de tener el valor que tenía cuando el sol tiñe el cielo de blanco y azul.

Y por más que lo quiera,
pensar no deja de ser sólo pensar, y no hacer

Y yo aquí, dibujando espirales
sobre la piel que no necesita versos,
porque ya es poesía.

1. Qué decir de ti cuando ya estás dormida

No sé qué versos tienes en la yema de tus dedos
pero jamás el orgasmo fue tan poético
ni tan placentera la poesía

Con delicadeza

Y déjame que te diga que echarte de menos es una mierda
porque yo no quiero echarte de menos;
yo quiero los rincones que encontramos juntas,
las calles que perdemos juntas,
los abrazos que llenamos juntas,
la locura con la que el tiempo siempre termina.
Déjame que te diga que echarte de menos es una puñetera mierda.
Casi tan mierda como lo que hay detrás de mi sin ti.

Los verdaderos tambores te anuncian por dentro

Déjate caer en la cama. Olvídate de cómo se escucha. Olvídate de como se piensa. Olvídate de tu nombre, de tu cuerpo, de que te has dejado caer.
¿Te oyes?
Es el momento de conocerte. ¿Quién se presentará primero?
Qué emoción. Jamás te habías conocido. Estabas ansioso por hacerlo. Eres tan famoso, te han mencionado tantas veces... ¡qué ganas, qué ganas!
Aquí no hay decepción que valga, eres demasiado grande, demasiado fuerte, eres demasiado tú para que tú mismo dejes de serlo. Aguanta esos nervios, respira hondo, cálmate. Ya vienes. Puedes sentirlo, tu corazón se ha hecho pesado en cada latido; la sangre llega a cada parte infinitamente pequeña de tu cuerpo, y se va para volver, como una fiel amante de tu vida. Tu-tum, te oyes llegar con ese paso tan tuyo. Tu-tum, tu-tum, tu-tum, y sabes que esta es la cita más importante de tu existencia; tu-tum, tu-tum, los nervios son tan dulces...tu-tum, tu-tum, tu-tum, tum, tum, tum...
Tú-
Tú-
Tú-

Si no eres más Harry Haller; si no eres más, Harry Haller

Ese silencioso mundo que nos define por dentro, lento, suave, frío, oscuro; tu mente abismal, insondable, en el que se ahoga ese mar rojizo, ardiente e intenso de tus entrañas. La guerra por tu dentro te describe, te araña, te dibuja, deshace tus ideas y te convierte en tus miles de fragmentos que sólo y únicamente puedes ser tú.

Si tu interior se deshace en cientos de lobos atigrados, si tu reflejo es sombra de lo que llevas dentro... intocable.

Incompleto de noche

Quien habría de ser yo esta noche

si mañana no despierto enredada contigo;

si mis manos siguen siendo las mías

si mis labios siguen siendo los míos

si no me deshago en abrazos

si no me destrozas a besos

si no encuentro mi aliento en tu boca

si no pierdo mi locura en la tuya

La prosa de la tormenta

La lentitud del cambio puede exasperarte. Puede cansarte, puede alterarte, puede poner tus nervios por delante de tu paciencia. Puede descolocarte, descentrarte, deshacerte en todas las partes de ti que no son tú.
Pero no olvides que el cielo se tiñe cada día de un color diferente; que todas y cada una de las noches se dedican a pintar tus paredes blancas con los infinitos "por qué" que se dibujan en tu mente antes de dormir. No olvides las preguntas que te haces simplemente por mover tus manos y esbozar una caricia.
Y recuerda que en tu piel está el mejor diario, la más longeva de las memorias. En ti está grabado el comienzo del mundo, tu comienzo.

La dulzura del silencio

Es esa suave violencia
la implosión desatada de mil amaneceres
la fuerza imparable derrotada por las caricias
es como las sábanas bajo tu cuerpo
mientras te hago el amor -sin que la luna despierte
es el amor de mis dedos
por tu piel, tus labios, tu pelo
es el universo contado en orgasmos
resumido en unos pocos versos
definido entre los límites de una cama
del suave y dulce silencio

En rascacielos cercanos

Es sobre aquellas cosas de las que no me apetece hablar. Sobre las batallas de miradas que se producen entre el techo y mis ganas de soñar.

Carta de un hombre feliz a un mundo feliz

Buenas noches a todos.

No se preocupen por mi voz; gracias al cielo, nunca olvidé el escribir. Las palabras escritas son el eco de la voz de mi cabeza.

Si me preguntan por el motivo de esta carta.. bien, no sabría decirles cual. Me temo que es un intento de despistar los pensamientos que me rondan acerca de este momento.

Claro, por supuesto, ustedes no tienen por qué saberlo.

Estas son, con toda seguridad, mis últimas horas.
No hay razón para dramatizar. Ha sido una buena vida, muchos lo saben y yo lo afirmo; y de esta vida apenas puedo quejarme, pues gran regalo se me ha dado con poder ser partícipe y, casi diría, protagonista.
Escuchen, los que me conocen y los que no: vivir es importante. Puede resultar obvio, casi insultantemente evidente... pero ay, las evidencias no parecen ser buenas compañeras de esta raza de la que formamos parte, ustedes y yo. Es una evidencia oculta tras una aparente obligación, ¿pues qué nos queda sino vivir?
Sin embargo, creo que no existe tal obligación.
Señores, y señoras (disculpen mi despiste), no confundamos. Estar en este mundo, pisar este suelo, respirar este aire... eso no es vivir. Es un estar, una forma pasiva de existencia a la que uno se acostumbra con demasiada facilidad, atado por el compromiso del miedo a dejar de estar sobre esta tierra, a dejar de ser la conciencia que somos, a... a, dicho simple, a morir. Pero permítanme dejar a un lado las cuestiones metafísicas que siempre se plantean con estos temas espinosos, aunque parezca una noche ideal para ello.
Volveré, señoras y señores, sobre mis palabras. Sobre vivir. Sobre el verdadero vivir, que tan alejado tenemos, que tan automatizado hemos dejado. Vivir se ha convertido en una impersonalidad, en dejar el día a día en manos de una tranquilizadora y poco agitada rutina. ¿No les resulta casi incómodo?
Oh, sí, por supuesto, yo fui también como todos. También me dejé llevar por ella.
Pero, en muchos momentos de esa vida-tan-poco-vida sentí punzadas. Llámenlas como quieran; de realidad, de comprensión, de profundización...
Sólo sé que, en esos instantes (relativos instantes), supe perfectamente que estaba vivo. No, tampoco lo supe, no sería correcto si así lo dijese.
Estaba vivo. Tenía conciencia de mi, de mi entorno, de las cosas que había y de las que no había. Era consciente de la situación, y al mismo tiempo la veía desde lejos.
Muchas veces, esas punzadas de vida me dejaban atónito. Atónito y deseoso de repetirlas.
Así que así ha pasado mi vida. He buscado, de todas las formas posibles, repetir esas increíbles sensaciones. Lo he intentado en lugares lejanos, en casa, en el parque, en el bosque; paseando, corriendo, trabajando, leyendo. Lo he intentado a solas, entre multitudes, con mi mujer y mis hijos, con mis amigos y mis enemigos.
Y... ¿lo he conseguido? ¿Cuál sería la mejor respuesta?
Buscando, buscando, buscando... si, señores. Sin darme cuenta, he vivido permanentemente en esas maravillosas punzadas.
Y aquí estoy. Y sigo viviendo, y quién sabe si seguiré viviendo, aquí con ustedes o solo conmigo. O sin mi, ¡que tan importante no soy!
Lo importante, mis queridos, es vivir. Y que cada uno averigüe el modo en que ha de conseguirlo.
Solo no dejen de intentarlo.
Vivan, señoras y señores. Busquen la vida, y durante esa búsqueda ustedes vivirán.

¿Cuál es el encanto de los errores pasados?

Todo parece quedar entre el ayer y el hoy. Todos esos tiempos, peores y mejores; todos los momentos que nos han marcado, todas esas cicatrices pequeñas que no desaparecen por miedo a olvidarlas. Todo, contenido en un tiempo pasado, guardado en una memoria poco objetiva.

¿Por qué dejar de recordar parece ser peor que un asesinato? ¿Acaso se hace igual, con premeditación y alevosía? ¿O es la llegada de más ayeres lo que entierra esas marcas a medio ocultar?

Y es ese pasado, tan vivo en nuestras cabezas, sobre el que no podemos hacer nada. Solo actuar en el hoy, para cambiar el ayer de mañana.

Cordura compartida

Cuando me voy y tú te quedas

es extraño, es difícil;

siento que me quedo contigo

y que algún otro se va,

que no hay razón para marcharse

si mi mente no sigue el camino,

si mi corazón se ha quedado allí,

en tu mano que me despide,

entre nuestras sonrisas tristes.

Cuando me voy y tú te quedas

es difícil y te extraño;

te echo de menos 

aún antes de despedirnos, 

aún antes de besarnos

ya se siente el hasta pronto,

y la piel conoce el frío

que suele arreciar cuando no estás.

Cambiemos el mundo antes de irnos a dormir

Una pequeña implosión. Algo que no encaja, que se mueve, que se transforma.
El universo en engranajes vuelve a moverse. Tú, sólo tú, eres capaz de ponerlo en marcha.
Tú, universo, tú, tu propio mundo.
Buenas noches.